Así ya te veo mejor

Holly, hay una lista de reproducción en youtube donde, además de esta canción, hay una que grabaste tú un día de esos en los que vivíamos bajo el mismo pronóstico del tiempo. Hace seis añitos de nada. Como si fuese ayer. El mismo año que abrimos esta fuente de sabiduría alcohólica.

No la he puesto porque tu pulso a la cámara sólo es comparable con tu impulso cuando la apagas gusto al vestir.

Paco también está en las nuevas tecnologías.

Hasta en mi bandeja de entrada.

Avanti

Tenemos lo que siempre han querido los demás.
Las cosas tan claras como las noches,
los miedos tan cerca que los tocamos
y las manos que nos tocan,
tan descarnadas,
que sabemos más de ellas que de nosotros mismos.

Tenemos lo que al resto les falta.
Demasiada luz en la mesilla de noche,
colores de sobra para inventarnos errores,
más palabras en la boca del estómago
que en los labios
y una capacidad especial para morir de nostalgia.

Tanto tenemos, que nos sobra hasta la ropa.

La commune est en lutte

Isabelle Huppert con poco más de veinte años. Ella es de las buenas. ¿Por qué pueden conmigo las mujeres pelirrojas así en general? Algún día me lo hago mirar.

Por cierto, la película, un pepino.

BruxBranding

Como bien sabes, Holly, las ciudades tienen dos nombres.

El que viene en el mapa y el que le pone cada uno de sus habitantes.

Quiero cambiarle el nombre a Bruselas.

Pero los de marketing aún no me han dicho nada.

Pero ojo, quiero cambiarle el nombre en el mapa.

A lo grande.



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Françoise Hardy - Le Temps de L'Amour (Moonrise Kingdom style)

Lab_oratory.

(De los 29 borradores de Tiff, exactamente 28 son míos. Algunos son sólo un título, otros, cuatro palabras de mierda... éste es de junio de 2008. Cuando lo he leído me ha resultado más cercano en el tiempo...)

Nos adentramos en el laberinto, de la mano. Decimos: "no nos vamos a separar". Pero ya dentro tú quieres girar a la derecha y yo seguir recto, colarme por entre las ramas, arañando la tierra. Tú subirte a los setos, para ver la salida y llegar antes. Pero no llegas tan alto, no tenemos escalera y mis hombros no te sujetan. Tu espalda no puede con mi peso. Así que te alejas, me dices "nos vemos en la salida, a ver quién llega primero". Te veo caminando delante de mí y yo me voy parando para oler una flor o sacarme arena del zapato, excusas para aumentar la distancia que nos separa, porque tú no te giras a buscarme con la mirada. Y así, estando tan pendiente de ti, acabo perdida.

Me gritas: "¡aléjate de los setos, ponte en medio del camino!" y le prendes fuego al laberinto. Impaciente por salir, por ver el final, ya no lo puedes reconocer porque no queda nada, sólo humo y tu silueta a lo lejos.

[27 left]

La piel es adicta (o cómo desenredar dos hilos sin cagar ninguno de ellos_parte1)

Así de sencillo vino un día a mi mente: la piel es adicta.

Ya lo empecé a sospechar cuando compré hace poco una crema con el título "antiarrugas" en su portada. Al poco, cada día, me ponía un poquito más que el anterior. La piel es adicta, quiere más de todo lo que la vuelva flexible, quiere más mimos. La piel -mi piel- quiere más toqueteo, no hay duda.

Es como un escudo protector la dichosa cremita. Puedes sentir que recorre tu piel y entra en todas sus capas, para poco a poco, entrar por todo tu cuerpo, envolver tu cerebro, tu corazón, impedir que envejezcan, que se vuelvan decrépitos. Es tu opción; te la pones para que puedan seguir simpre así, resguardados de la temida madurez: esa palabra que has escuchado tantas veces acompañada de un ligero toniquete de desaprobación, y que, de momento, se parece demasiado a un "renuncia a quien eres, nada de esa persona está bien". Tú se lo explicas al bote cada noche: "escúchame bien, ante todo no dejes que me vuelva una señora, no una de ésas que tú y yo sabemos, por favor". Temes que, en algún momento ya dejarán de darte miedo todas las cosas que lo hacen ahora y comenzarán a producirte pánico. Temes perderte en ese cambio. Temes no saber que te has perdido porque ni siquiera te conoces ahora mismo. Temes...

Y tu piel, mientras tanto, adicta perdida. Se retuerce perezosa, como recorrida por un suave escalofrío que sacude cada una de sus terminaciones nerviosas al recordar la exacta presión que ejercías sobre ella. Esa mezcla de ternura y fuerza, de deseo de posesión, de desesperación. La caricia que no dolía pero que podía herir porque sabía también reprochar, pero que era absolutamente deliciosa y única. Tu piel, adicta perdida, te grita que vuelvas, que la huella es demasiado poderosa pero sabe también que la presencia era breve, que nunca ha sabido de su efecto.

Y así, en un remolino de sacudidas, de tenerlo claro para después volver a empezar y acabar teniéndolo claro de nuevo y que sea lo opuesto a la vez anterior, sabes que te estás perdiendo, que, por más que luches, ya no eres dueño de ti mismo, que estás totalmente descompuesto. 

Y tu piel, mientras tanto, adicta perdida.

Maybe not

Holly ya no escribe. Me parece que de repente está más interesada en la vida real. No sé qué le ves Holly, tiene tan poquitas cosas.. 

Sucedáneos

Diane Keaton sabía mentir.
No sólo eso,
sabía hacer que sus mentiras
parecieran mentiras,
pero más agradables que la verdad.
Sabía hacer que las noches
fueran largas y dolorosas
aunque volvieras con una sonrisa.
Diane Keaton no es familia de Michael Keaton.

Annie Hall sabía mentir mejor que nadie.
A veces rompía volcanes de óxido
con los dientes
y festejaba la vida como si fueras
mejor persona de lo que eres.
Annie a veces bebía a mordiscos
y otras veces dormía conmigo.

Diane Hall no sabe mentir
y nunca ha dormido conmigo.
Jamás ha tenido que sentir
compasión si no es necesario.
No ha encontrado el modo
de salir volando aún,
pero sabe romper mi corazón
y mis dedos
y todo el valor que me quede.
Dianne Hall nunca ha estado más sexy
que cuando no piensa en mi.

Todas ellas son mi puto vietnam.

Miedo a la muerte estilo imperio

Si queremos ser lo que son otros
nos faltan muchas horas por perder,
si queremos ser nosotros mismos
tenemos que saber
por dónde empezar.
A ser las horas que perdemos,
los bordes de las vidas que envidiamos,
los goznes de las palabras que nos atan.
Tenemos que morder el hielo
y sentir el frío
y guardar las alas.
Tenemos que salir ahí fuera
con las manos llenas,
con los ojos grandes
y la vida abierta.
Que no valen los sordos despertares
ni los días que nos dieron el brazo
cuando sólo pedíamos cobijo.

Y morder el polvo de los vientos
y servir a bocajarro las mañanas
como tantas otras noches pasajeras,
como todo lo que viene tras la huida.

Servidumbre de cabezas afiladas
con la mancha de los días que llenamos
sin saber las veces
que nos quedan por delante
aunque sean
menos de las que merecemos.

Le monde de Holly. Bon annif, Paul!

Hoy he visto una peli en el cine que me ha gustado mucho. Me ha recordado a hace tiempo, cuando veía películas que me cambiaban la vida, o por lo menos la vida de esa tarde, y no series de vampiros y otras mierdas. He salido del cine y he llorado en el coche de vuelta a casa. He llorado porque mi historia cabe en una servilleta. Creo que han salido grandes proyectos de una simple servilleta, así que la usaré para limpiar la mierda, está decidido.

Voy a escribir un libro. Paul, Feliz Cumpleaños. Espero que te guste mi regalo. A cambio te pido que por favor, sobre todo no dejes nunca de ser tú.

Ya lo ves, voy a escribir un libro. Y mi máquina de escribir en casa, a 1600 Km.

Pero sí, voy a escribirlo.

Tiendo la lavadora y me pongo a ello.

¿Hay algún médico en la sala?

 ...

 alguien debería pararte los pies

alguien debería decirte que no

alguien debería hacerte llorar

alguien debería ocupar tu lugar

...

La gente tan guapa no tiene derecho a ser lista.

Cambio

Cambio mis quince minutos de gloria y fama


por quince minutos màs en la cama.




Razòn: estàs tù en ella.

It was the first time that we met

Eres el calor del viento que nos sorprende
a horas injustificables,
a horas vivas.
Eres la tierra firme que nos sostiene.
La vida que tiene el nombre
de nuestros dedos,
de nuestros sueños,
de todas partes.
Eres la respuesta de todas esas
sombras que a veces
vienen
y nos sorprenden
y quieren vernos bajo las vías
y tú las coges y las observas
y las vacías.
Eres penumbra en flor,
hombreras, cantos,
avisos de nieve, esperas,
países ajenos,
respuestas obvias,
y muchas, muchas
noches en vela.

Eres el don que nos mantiene
a vida abierta.

...y llamé al segundo c

Ya no seré más el duelo

que te llame por tu nombre,

ni el suelo que te pise

cuando tiembles,

ni el nombre que te falte 

por las noches.

No serė más el tonto

que te acoja cuando llores.

Seré la sombra 

de todas mis decepciones.

El que esté más triste gana

I.
Desaparecemos como tantos otros vientos
perecederos,
como todas esas hojas del invierno
que fuimos sólo a veces
por no despejar las dudas que nos atan.
Las mismas que nos sueltan en mitad del océano.
Para ser lo poco que nos queda del verano,
para ser todo lo que nos quita el invierno.

II.
Nunca fuimos tan cobardes
como el día en que nos conocimos.
Nunca estuvimos más cerca del destierro
como aquella noche,
cuando dijiste
que todo era fruto del destino,
del bosque en llamas de la madrugada.
Del nombre absurdo de nuestra despedida.

Roller coaster

Me. Right now.

Me, the last eight months.

Me, the las two years.

Me, always?.



Me?

Por favor

Decir que te echo de menos, que me faltas aquí, que te quiero, que se me da mal vivir sin ti, todo eso no quiere decir nada; es más, te odio por haber rebajado las mierdas que digo, que pienso y que siento a carta de amor de colegial al que se le caen los mocos porque aun no se los sabe sonar (sí, qué pasa, a algunos nos costó).

Decir que me quitas el hambre, que me das ganas de vomitar, que me haces llorar en cuanto oigo tres compases de salsa o de jazz, que me tengo prohibido pensar en cómo te conocí, pero que me salto la prohibición a todas horas y que pienso tomarme ahora mismo una cerveza para celebrar el aniversario de ese día en el que empecé a despedirme a las 2 y llegué a casa a las 7; todo eso, no significa nada: Esas sencillas palabras no alcanzan. Me has dejado muda, me has dejado inválida.

Quiero que me dejes en paz, quiero que te vayas ya, que salgas ya de donde sea que te me hayas metido para dolerme así. Quiero dejar de pensar que hemos cometido un error, con la mala suerte de que es uno de ésos que no tienen solución.

Quiero que las cosas que escribo dejen de tener rima fácil (interesados dirigirse a una línea más arriba). Quiero dejar de ser tu termómetro.

 

Vete ya. Déjame.

 

Por favor.

 

Felicítame por mi cumpleaños. No me felicites por mi cumpleaños. Dime que tenemos que vernos en Navidad. No me digas que tenemos que vernos en Navidad.

Por favor, no quieras a nadie más hasta que yo te olvide. Por favor, no quieras a nadie más hasta que yo te olvide...

Dime que te olvide. No me digas que te olvide.

Dejame dejar de ser esta persona que soy por tu pérdida, por tu distancia, por tu renuncia y quién sabe si ya por tu olvido: así no me gusto.

Déjame.

Porque, de hecho, te echo de menos, me faltas aquí, te quiero y se me da mal vivir sin ti.

Este invierno va a ser largo

Como el libre albedrío.
Así,
como el menor de mis complejos.
Como el mayor
de mis problemas.

Haciéndote caso

Niños que cazan autobuses con las manos y sonríen llenos de malicia, de heroica satisfacción.

L

Y yo haciéndote caso, anotando las pequeñas alegrías, las pequeñas  inspiraciones del día a día en plena calle, sin parar de andar, casi chocándome con las vallas de las obras que indiscriminadamente pueblan esta ciudad.

L

En esta ciudad hay gente que, indiscriminadamente también, paga por tener sexo, como en todas las ciudades; e, inevitablemente, hay mujeres que pasan frío en esquinas llenas de viento, exponiendose a éste sólo porque así se las ve mejor...

L

Y aquí estoy yo, haciéndote caso, anotando las pequeñas tristezas, las pequeñas inspiraciones del día a día en plena calle, sin parar de andar.

Que la noche es de huir

Las tinieblas
que nos juzgan
me son tan perfectamente
propias
que no seré yo
quien les tienda la mano
para descender.
Los estados de las sillas
vacías de nostalgia
se agolpan
para hacer ver que podemos
siempre caer más tarde
y con más dolor.
Cómo hacerlo,
cómo ser uno más
de los semáforos en ambar
a punto de descarrilar.
No sé hacerlo,
no contigo,
no sé si hacerme el muerto
o gritar que soy tú salvación.
Para nada vienen dados
los tiempos
de consuelo y desagravio
al amanecer,
sólo dicen lo que quieres
oir
y no paran de despejarse el pelo
de la frente.
Calor blanco
de deshielo en los dedos
como cuando
escuchabas decir que tantas
cosas nunca pasan
o al menos no a mi.
Cuántas guerras de guerrillas
hacen falta para estar
en paz con todo,
para ser el fin de tantos
males por contagiar.